El Pueblo no es violento...

El Ángel nos daba la espalda, concentrado estoicamente en el mar de gente que desbordaba Reforma desde Insurgentes. Ajeno al pequeño drama que se desarrollaba en la escalinata poniente de su pedestal.

Dos efigies de cartón colgaban, grotescas, deformes, invitando a los peores instintos de la gente. Todos los ahí reunidos recelaban algo. El joven, la falta de educación y oportunidades. La madre, la inseguridad, y la falsa imagen de la vida ideal de la mujer encarnada en la "candidata" a esposa de presidente en turno. El trabajador, las corruptelas y burocracia que encarnaban en el candidato ahí representado en papel de colores y pegamento. La gente que vino desde el Estado de México, por supuesto, se acordaba de estas cosas y muchas, muchísimas más.

Por un instante, todos se quedaron estáticos. Los monigotes pendían de un palo, el sol capitalino de la tarde tostándolos a todos, encendiéndoles los ánimos. "¡Fuego!" gritaron.

Se agitaron brazos, se cerró más el cerco humano en torno a las efigies, y alguien las descolgó. Las cámaras se alzaron, todas queriendo retratar los muñecos antes de que fueran cenizas. Ya se buscaban cerillos, alcohol, encendedores, lo que fuera.

Y prevaleció la razón.

Un hombre se acercó y dijo, con mucho seso, que esta era violencia, aún contra Judas de cartón, y que la marcha, hasta ahora pacífica y respetuosa de negocios, monumentos e integridades físicas, iba a verse satanizada irremediablemente si alguien siquiera acercara una llama a diez centímetros de las figuras. La gente quería, sin embargo, hacer ALGO. ¡No podían haber llevado esas figuras ahí, y dejarlas así como así! Surgieron voces acerca de hacer piñatas ("¡Para los niños!" sugirió uno de los que apoyaban la dicha moción), arrastrarlos por la escalinata, o jugar fútbol con la cabeza del candidato sobre Reforma. El mismo hombre que había sugerido no hacer nada y simplemente seguir exhibiendo la fealdad y ridiculez de las copetudas y fresas efigies se acercó al hombre que las portaba, y solicitándole con mucha política su altavoz, se dirigió a la multitud concentrada frente a él, ahora más compacta, animosa y mayor en número.

- ¡Compañeros! ¡No manchemos nuestra manifestación con violencia! ¡Ya estamos hartos de ella! ¿No es así? ¿Qué creen que hará la televisión con imágenes de nosotros, quemando estas figuras y riéndonos como animales? ¡Manifestación pacífica, compañeros! ¡No más violencia! ¡No más violencia!

La multitud se unió al coro, alzando el puño. Que los impulsos de los ciudadanos de la capital, prendidos por el fervor y el número, se vieron templados por la razón y la prudencia. No dudo que, pese a los deseos de la gran mayoría de la población, un juicio y una sentencia justa a los criminales de cuello blanco, políticos,     burócratas, policías desleales y demás alimañas, es con lo que la gente se conformaría, y el inicio de un cambio en nuestra percepción y acercamiento a la justicia. No fue el único incidente dramático de esta suerte, pero yo estuve en medio del tumulto presenciándolo, y puedo dar fe que, al menos desde mi punto de vista, todo mundo ahí iba más con las ideas de justicia, transparencia, fraternidad y tolerancia, que la venganza, las mañas, las rivalidades y la agresión.

El hombre que había tomado el altavoz, muy moreno, enjuto y de gafas discretas, con un saco un poco pasado de moda, se lo devolvió con amable agradecimiento al hombre que sostenía los monigotes. Salió de la vista de la multitud, y aún se detuvo un momento a mirarme, pues estaba yo justo en su camino.

- Chale -me dijo con aire distraído-, lo peor es que de cualquier forma sí voy a salir en televisión...


- México, D.F. 19 de mayo.

Recuerden, recuerden, el Cinco de Noviembre...

Nuevamente tengo que empezar viéndome como el sabihondo insufrible que a veces soy, trayendo a colación conocimientos que he tenido, gracias a esta memoria tan precisa que tengo, desde que los leí por ahí, en algún libro, periódico o revista.

La Noche de Guy Fawkes es una de esas cosas. Mucho antes de que la máscara de villanescos bigotes se volviera mundialmente famosa como símbolo de la resistencia colectiva y uniforme oficial de los miembros del colectivo Anonymous, yo ya había leído sobre ella y sus misteriosos poderes en una historia de James Dickson Carr. Había leído sobre la celebración del cinco de noviembre, los petardos y demás parafernalia. Y en un librito de fantasmas de la desaparecida Edivisión (gracias, por cierto, por algunos de los mejores libros de mi infancia), describían cómo en la lóbrega Torre de Londres, del cuarto donde fue torturado el conspirador aún se escapan, en ciertas noches, los lamentos, sollozos y palabras entrecortadas en las que delata a sus cómplices en la conjura para derrocar al Rey Jacobo.

Y, aún con mi fascinación por la historia, las conspiraciones y Alan Moore, nunca había tenido un interés especial por el asunto. ¿Que los ingleses tienen una fiesta en la cual queman una efigie y detonan fuegos artificiales y los niños salen a la calle a pedir dinero? Nosotros, y los de al lado, y los de enfrente también tienen algo así. Qué emoción.

Sin embargo, hoy la gran mayoría del "internetz" identifica la máscara, la fecha y, en parte, el motivo. Sería irresponsable decir que la versión cinematográfica de V for Vendetta -el cómic de Alan Moore que retoma el valor de la conjura real, adaptada a una moderna distopía totalitaria- es el responsable de esta repentina popularidad. Tampoco es válido decir que la gente se ha identificado con la máscara y túnica negra porque se ven padres. O, mucho menos, que son fans de la historia británica del siglo XVII.

Hoy, existe la perfecta posibilidad de que un símbolo cultural -sobretodo si carece de elementos que lo encuadren específicamente en un país, ciudad, región, etc- se convierta en un símbolo masivo gracias a la propagación popular y a la asociación de imagen-idea. Y que conste que aqui no hablo de la condenada manzana de Apple o el doble arco amarillo de McDonald's. Hablo de la fotografía del Che Guevara por Korda, los colores y el león Rastafari o el gato esquizofrénico de Radiohead. Pero la máscara y la túnica negra están ya en una categoría aparte: ante la ola mundial de protestas por la falla de un sistema político, social y económico, que convirtió al siglo XX en una fiesta de guerras, monopolios, y concursos transcontinentales de "a ver quién la tiene más grande", la sonrisa enigmática, el sombrero plano y el ropaje oscuro se han convertido en el símbolo de esta nueva especie de ser humano; el que ha tenido acceso a un mundo de información y se ha dado cuenta que todos podemos... no, corrijo, DEBEMOS tener acceso a cosas que por mero sentido común, deberían ser iguales: cobijo, comida, educación. Cosas que nos hacen humanos y no los animales literales de carga, trabajo y carne que la élite oligárquica mundial nos ha hecho creer que somos. Y que nuestras diferencias, con educación, inteligencia y diálogo no nos hacen peores, sino mejores. Que nuestra pluralidad nos hace más fuertes, y que el único equipo que existe realmente, es Team Humanity.

Y esta popularidad no es gratuita: Anonymous actúa, y aunque sus métodos podrán hacer levantar la ceja a más de uno, sus motivos rara vez lo hacen: han atrapado a pedófilos, denunciado gobiernos corruptos, apoyado siempre la difusión de la verdad mientras ésta no dañe a terceros, y además denunciado a grupos que SI pueden tacharse de malignos, como la Iglesia de la Cienciología o diversos grupos criminales, siempre usando el cerebro y la resistencia civil contra las armas y los métodos brutales, Y más importante que nada, promoviendo la libertad de expresión y discurso. Cosas que todos deseamos.

Yo nunca he sido creyente de la guerra ideológica que dividió al mundo el siglo pasado. No hay nada que me resulte más molesto que estar con un comunista y un capitalista oír el batiburrillo de datos, nombres, opiniones y retórica barata que siempre acompaña una situación así. Y quiero creer que no soy el único, que parte de el cambio mundial que se requiere -porque, seriamente, no somos los únicos jodidos de alguna forma en este momento- viene precisamente de un cansancio de tanta estulticia, tanta avaricia y tanta estupidez del pasado. Que la gente quiere gobernar, que nuestra inteligencia colectiva es mayor que unas cuantas figuras que se han empeñado en sacralizarse y ponerse como líderes, jefes o santos, y que han conducido a miles a la pobreza, la muerte, la guerra y la enfermedad.

Y aunque estos mismo gobiernos y personas han empeñado en ponernos "días mundiales" de cualquier cosa, para lavar sus responsabilidades (¿Día de la Mujer? ¿Día de no fumar? ¿Día del agua?) y sus consciencias, nosotros, los ciudadanos, sin que nadie nos dijera, hemos coincido en señalar una fecha -una fiesta originalmente inglesa, que incluso también ha sido desvirtuada por la invasión del Halloween estadounidense- como nuestra fiesta mundial. El día que no olvidamos jamás, porque celebramos a un solo hombre, representante de una mayoría invisible y ninguneada, dispuesto a enfrentarse, con todas las consecuencias, a esos pocos que concentran absurdamente no sólo el poder, sino también la voluntad y la mente de esa mayoría.

Así que yo si lo sugiero: recuerden, recuerden, el Cinco de Noviembre...

Vengo de ver Sucker Punch...

... y sólo diré esto por el momento (porque es tarde y tengo hueva).

Cualquier persona que se siente tranquilamente, retrepándose en su silla y fumando un cigarrilo y tomando café como un sabio, hablando que el arte y el artista y blah blah blah y diga que Zack Snyder no es, en cierta forma, un auteur, que se levante y se vaya a la chingada y buen viaje.

Es decir, hay gente capaz de defender una hora a Jodorowsky por hacer básicamente lo mismo: una historia sin pies ni cabeza, en realidades que parecen mas sueños de un mal viaje de ácido, cuyo meollo principalmente reside en los temas y las mitologías que abordan (las tan mentadas referencias, tan en boga en el cine actual) como viñetas aisladas, que como una historia en sí.

Dicho eso, vayan a ver la movie. Luego la destrozo con curia, porque si vale la pena.

Impresiones rápidas Xalapa - Orizaba

- Los hipsters han llegado a Xalapa. Tradicionalmente cuna de intelectuales, escritores, poetas, músicos, librepensadores y demás gente de la carda, ahora pasa a ser víctima de la aparición de estos personajes molestos y ridículos. Lo curioso es que los hipsters xalapeños hablan con acento norteño, al menos los que me tocó escuchar: unos con el golpeado sonoro regiomontano, otros con el cantadito rápido y musical sinaloense, y todavía unos más con el típico sonsonete bilateral de los californianos. Y, por supuesto, ninguno de ellos nació más arriba de Cazones.

- La Ciudad Lluvia es genial, hipsters o no. No hay ningún otro lugar donde amanezca un sol rojo asomándose entre nubes, a las diez de la mañana caiga un agüacero vertical y continuo, en millares de finas columnas de agua; un sol de mediodía ardiente, amarillento y sofocante, de DF en agosto; atardeceres fríos y húmedos, y finalmente, noches de niebla tan cerrada que la ciudad entera adquiere un aspecto irreal y fantasmagórico.

- Comida. Comida everywhere, everytime. Si la gente va a Xalapa a algo, es a tragar a tragar a tragar, que el mundo se va a acabar. Carnes, mariscos, comida japonesa y española, griega y maya. Y los alrededores no desentonan, con las truchas de cinco palos, el café y MÁS truchas en Coatepec y los excelentes quesos y lácteos que jalonan los primeros kilómetros de la Veracruz - México. El paraíso burgués de Xalapa al fin encontró algo en que aliviar su urgencia de frivolidad.

-Still, fuck cars. Si van a Xalapa, prepárense a caminar. No recomiendo a los fuereños que manejen ahi porque es un desmadre, y los taxis los van a masacrar. La ciudad es tan chida que merece recorrerse a pie.

Aparte, el país está lleno de gordos. Walk more, people.

- Orizaba es otra cuestión. La gente es amable y platicadora, al viejo estilo veracruzano. Todo el lugar da la impresión de estar atrapado perennemente en el México clásico, el del milagro económico que nos puso a medio camino entre el futuro brillante y el pasado nostálgico. Sin ser especialmente hermosa, la ciudad es cautivadora, mucho más que otras que presumen arquitectura y/o cultura y/o "progreso", y su gente son puros culeros (I'm looking at you, San Luis).

- Por otro lado, para mi Orizaba siempre ha sido la ciudad que más miedo da de todo México. Y hablo del miedo clásico, ya saben a fantasmas y espíritus y aparecidos y el diablo y etc. Será que me han contado tantas cosas, y que el viejo río que parte en dos a la ciudad realmente parece mantenerse casi como un espíritu que reclama atención, y que sus iglesias viejas y oscuras invitan más al temor y a la desazón que a la oración o al amor cristiano. O sólo es el panteón, silencioso y lleno de rincones oscuros y olvidados, tumbas extrañas y ruinosas o terroríficamente luminosas, y leyendas que van más allá del tiempo en que ahí había panteón. Simplemente genial para un gustoso de los fantasmas como yo.

- Y vivan las orizabeñas. There, I said it.

Federales

Así que me acabo de enterar, gracias a un camarada en el facebook, que federales balearon en Ciudad Juárez a estudiantes universitarios que realizaban una manifestación. Al parecer, ambos bandos empezaron a increparse mutuamente y los Federales, con su entrenamiento y disciplina superiores, decidieron no aguantar el baño y, de acuerdo a la explicación oficial...

"En su descargo, los federales involucrados dijeron ante sus superiores que entre la trifulca a uno se le había "salido un tiro", indicaron fuentes cercanas a la corporación."

J.E.S.U.S F.U.C.K.I.N.G C.H.R.I.S.T

Los herederos de los "federicos" entienden claramente (al igual que su soberbio y chaparro jefe, Calderón) cómo celebrar el aniversario de la "revolución": actuando exactamente igual que sus tatarabuelos, corriendo a sus anchas por todo el territorio nacional, disparando contra quien los ve feo en nombre de "El Gobierno Legítimo".

¿Dónde están los Villas, Zapatas y sobre todo, los Flores Magón actuales? Creo que demasiado preocupados exigiendo el derecho de los gays a tener hijos (como si a lo largo de la historia no lo hubieran hecho de cualquier forma), marchando contra los alimentos trangénicos (OMG SCIENCE IS EVIIIIIIIIIL) y enarbolando pancartas rojas con la frase "No al rapidín" (esto si lo puedo apoyar plenamente). Cómo el concepto de disidente en México cambió de un guerrillero con rifle dispuesto a practicar tiro al blanco con cuanto oliese a Gobierno o un intelectual muerto de hambre pero congruente y realmente preocupado por el sistema sociopolítico en que vivimos, a un hipster políticamente correcto y "socialmente consciente" (ya saben, de ésos que chillan "Hay que comprar productos indígenas" y visten puro Hollister) que suele escandalizarse ante la palabra "puto" y la sugerencia de comer una grasienta hamburguesa (porque, ya saben, pobres vacas), es una de esas cuestiones cuya respuesta sólo es posible encontrar en lo más profundo de la indiferencia, ignorancia, palurdez e inconsistencia de la que sólo es capaz nuestro pueblo.

¡Feliz Puente de Muertos!

Ya lo dijo Geese Howard...

Acabo de pasarme por un sitio de internet que tiene rato al que no entraba, y tengo que decir que lo más triste que vi es un hombre treintañero tirando indirectas dignas de secundaria a un "veintipocoañero" ausente desde hace como seis meses de tal rincón webero.

Lo único que tengo que decir es que el inmortal -literalmente- Geese Howard tenía razón: "If you want the bitch you can have her".

Y para los que no saben quién es Geese Howard, shame on you.

Ha pasado un rato

Platicar contigo me ha hecho pensar en ciertas cosas que tal vez te parezcan contradictorias. Las expongo aquí porque creo que es un buen lugar para tratar de decir claramente lo que quiero, sino aparte porque si lo platicase contigo en el msn no me entenderias. Y para la gente que lee esto, un poco de contexto.

El otro día una vieja loca, de cuyo nombre y circunstancias por las cuales está en mis contactos de messenger no quiero o no puedo acordarme, me preguntó si conocí a gente de esa que se dedica a, ya saben, hacer favores no gratos por dinero. En este caso específico, quería que le fueran a dar navajazos a la ex de su novio, por la razón de que ésta andaba rondando al sujeto en cuestión. Cuando a ti te conté esto, me saliste con que si yo no haría algo parecido si me lo pidiera la mujer, como diría Sherlock. Yo te dije que no, que la verdad que hueva cargar los karmas y traumas de otrAs y que no veía el valor de ensuciarme las manos y lo poco que me queda de conciencia o alma matando o hiriendo a cuenta de las inseguridades y falencias de las mujeres.

Luego, recuerdo que el otro día te conté el plan que tenía para el sujeto que me habías contado te molestaba. Debo aclararte que no es lo mismo: en este caso, hay un güey que NECESITA en serio una reacomodada en los cojones para aprender lo que significa respeto. Luego, dime que el plan no era gracioso y espectacular, y ridículo para todo mundo. Lo máximo que pudiera haber salido es una nariz rota y unas tazas hechas añicos.

Si no entiendes la diferencia entre una cuestión y la otra, ya veo porque no puedes pasar el Minotauro en Castlevania.

Luego, cuando dije que no conocía otra forma de hablarte en toda mi vida que no fuera drectamente, sólo quiero decir que antes, cuando nos conocimos y decía tantas y tantas cosas, es que era más joven y no sabía qué hacer con tanta palabrería. Hoy sólo me gusta economizar verbos, y tal vez parezca más prosaico o sin estilo como resultado. Pero siéntete segura de que todo lo que te digo es sinceramente.

Tenía rato sin escribirte directamente a ti. Creo que nos veremos aquí en seis años o algo, porque cada vez tengo menos cosas que aclarar contigo.

Best song of the fucking year

Me parece ya haber dicho antes aqui que yo no soy un melómano dedicado. Si, hace poco me quejé en los estados de facebook de haber perdido más de dosmil quinientos mp3's, algunos de los cuales estaban conmigo desde que los había bajado de NAPSTER. O sea, valor sentimental más que musical. E igualmente supongo que haber tocado el teclado alguna vez en un grupo de garage de covers (dos grupos, de hecho, uno de sótano y otro de azotea) cuenta para considerarse algo más que un simple aficionado a la música. Y por supuesto que la disfruto, al igual que casi todo mundo, pero al contrario de mucha gente que conozco, no me dedico activamente a cazar musica nueva: me tiene completamente sin cuidado el nuevo disco de Arcade Fire (apenas los conocí el año pasado, so there), si Amy Winehouse se dispara balas de platino en la cabeza o se inyecta una sobredosis de heroína en los ojos, o quienquiera que sea la "Nueva Gran Banda Inglesa".


Las razones son simples: la música es algo demasiado subjetivo y son tan variados los gustos en música que generalmente encuentro difícil conversar sobre ella, no por ignorancia, sino por simple comodidad. "¿Qué música te gusta?" es una de las preguntas más intrusivamente insulsas e idiotas que se le pueden hacer a un ser humano. La que oigo, y ya, pardiez.


Lo que me lleva a la segunda razón: generalmente, cuando alguien me "presenta" música nueva, es como si me presentara a su prima tonta y ruidosa que a todo mundo fastidia. No sé en que consista, pero suele pasar lo contrario a cuando me recomiendan películas, libros, cómics o videojuegos, que conforman la tetralogía de mis aficiones, obsesiones y tribulaciones, y que suelo escuchar y tratar de confirmar cuando alguien insiste que X cinta o Y videojuego es algo que "¡no mames wey NO TE PUEDES PERDER!". Tal vez ha de ser porque muchos melómanos adictos que conozco igual son cretinos insufribles que se escandalizan cuando sugieres que El Tri de Alex Lora rulea y que Zoé es la peor banda que ha existido desde la invención del castellano, y que Björk realmente no es tan genial como todo mundo piensa, porque seriamente, ¿dónde está el pinche rock en su pinche música de pinche mierda?

Seriamente, wtf is this shit .

Asi que, salvo excepciones muy afortunadas, no me da pena decir que gran parte de la música nueva que oigo la he obtenido de la serie FIFA. Sí, los juegos de fútbol. No sé que tal estén los soundtracks de los demás juegos de EA, pero sus "fifas" siempre han traido buena musica, de todo: desde dance y electrónico y similares hasta todos los espectros del rock moderno, con incursiones latinoamericanas incluidas: "Testosterona" de Bersuit y que viene incluida en el FIFA 2007 es un ROLÓN.


Este año no es la excepción: entre "Paper Romance", de Groove Armada, "Sampleame" de los Pinker Tones o "Trick Pony" de Charlotte Gainsbourg y otras hay suficiente buena música para mantener el oído entretenido con cualquier variedad de estilos y desmadres. Sin embargo, este año venía incluida una joya de rola:




AWESOME.


El ritmito. La voz de J. Murphy. Los sintetizadores constantes, alegres, paradójicamente vivos. Las percusiones, como pasos, como marcha postmoderna. Y sobre todo la letra. Una canción de amor chingona, rocker, simple, llana, directa.

"Tell me a lie, make it easy for me

open your arms, dance with me until I feel alright"

O ésta:

"I can change I can change I can change I chan change

I can change I can change I can change

If it helps you fall in Love"


Awesome. Best song of the fucking year.

Entrenamiento

Hace ya algún tiempo, tuve la oportunidad de conocer a una persona que se dedicó un tiempo a la milicia. No diré nombres aquí porque sinceramente no viene al caso. Esta persona a su vez tuvo contacto con algunos de los miembros del Grupo Aeromóvil de Fuerzas Especiales (GAFES), lo que sería el equivalente a los SEALs pero de México. Para más señas, son los que en los desfiles del 16 de septiembre salen camuflados, con ropas oscuras, y algunos de ellos cargando rifles francotiradores antitanque.

Los GAFES, como todo grupo de fuerzas especiales, pasan por un entrenamiento especialmente duro y en ocasiones bárbaro. El objetivo es convertir a estos hombres literalmente en máquinas de matar, y sus misiones y operaciones son, sin exagerarle mucho, secreto de estado.

También son, como muchos ya han de saber, base del Cártel de los Zetas.

La persona que menciono nos refirió un incidente, que escuchó de la boca de un veterano de los combates contra los Zapatistas en Chiapas, que pone en relieve la clase de monstruo que el gobierno alumbró, alimentó y después dejó de lado para que al final también éste dijera adiós y se marchara a aprovechar lo aprendido en los entrenamientos de los militares mexicanos...

"Él era teniente en esa época. Y no... la verdad es que lo que se veía en la tele era pura pantalla, había cosas bien feas pasando en todo el estado... una noche él y otros de su unidad decidieron interrogar a un muchacho de entre 15 y 16 años que supuestamente tenía nexos con los Zapatistas. Lo habían agarrado en un pueblito, y ahora lo tenían amarrado en una silla. Después de torturarlo por un rato, como no les daba la información que querían, se aburrieron y decidieron divertirse un rato. Amarraron al muchacho de piez a cabeza con esa cinta canela, dura, dejándole espacio sólo en la nariz para que respirara. Luego lo rocieron con gasolina, punto en el cual el chavo se comenzó a agitar y a hacer ruidos con la garganta. A los soldados no les importó, y le agregaron fuego al muchacho.

Estuvieron riéndose mientras el chavo se sacudía y gritaba dentro de su vendaje, y lo señalaban. Así estuvieron hasta que se extinguió el fuego. Luego lo enterraron por ahí"

Juro que este testimonio es cierto. Y ahora a ver quien saluda con orgullo el desfile en 3 semanas.